...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
На часах - 1:11. В доме - жарко и душно, а в моей комнате открыто окно - как всегда, настежь - и я прячусь под одеяло. Под одеялом тепло и уютно - одной. Вдвоем нам жарко и без одеяла, но эта ночь - из разряда обыденно-невезучих. Нам остается только сниться друг другу.
Так цепляюсь за мелочи - сны, из которых я почти никогда не запоминаю ни сюжета, ни действующих лиц - только то, что там был ты. Затрепанные парные фенечки, которые мы не снимаем уже четвертый месяц. Высохший до мумификации букет колокольчиков, стоявший на столе месяца три и успевший наполовину осыпаться, добавляя свою долю мусора к бисеру, бумажкам-черновикам и прочему хламу (кстати, букет мама все-таки убрала. Пока меня не было. Жаль.)
Мелочи, привязывающие меня к тебе, и мелочи, привязывающие меня к жизни - вроде пресловутых ароматических палочек (обязательно - с запахом корицы!), или вечно-распахнутого окна. Джинсы, непременно закатанные до колен. Почти забытое уже ощущение узелков и нитей под пальцами. (ох, давно я ничего не плела...) Стопки книг на комоде и полупустая книжная полка. Неприятие иных видов сумок, кроме рюкзаков - "руки должны быть свободны!". Явившаяся внезапно страсть к кофе - причем тянет купить зерна и отрыть в шкафу кофемолку...
Жизнь - на самом-то деле - из мелочей и состоит. Только - кому они нужны, мелочи? Привыкли ведь за великими целями гоняться... А как проходит мимо всё - и не замечаем...
М-да. Банальности пишу, однако. Скатываюсь в тривиальность. Что? "Nothing is trivial"? Сдается мне, Эрик, ты имел в виду нечто иное. Может, как раз то, о чем я пыталась сказать в предыдущих абзацах, хоть и без особого успеха. А может, я - по привычке извращенного разума моего - понимаю все по-своему и для себя.
Плохо думается во втором часу ночи. А пишется и того хуже. Взять, что ли, телефон... Я понимаю, что такие звонки - это терроризм чистой воды, но почему-то мне кажется, что Ингвар поймет... И даже не очень обидится на аргументацию "вдруг захотелось тебе позвонить"...
Да нет, не буду я его будить. Жалко. Лучше приснюсь.
Так цепляюсь за мелочи - сны, из которых я почти никогда не запоминаю ни сюжета, ни действующих лиц - только то, что там был ты. Затрепанные парные фенечки, которые мы не снимаем уже четвертый месяц. Высохший до мумификации букет колокольчиков, стоявший на столе месяца три и успевший наполовину осыпаться, добавляя свою долю мусора к бисеру, бумажкам-черновикам и прочему хламу (кстати, букет мама все-таки убрала. Пока меня не было. Жаль.)
Мелочи, привязывающие меня к тебе, и мелочи, привязывающие меня к жизни - вроде пресловутых ароматических палочек (обязательно - с запахом корицы!), или вечно-распахнутого окна. Джинсы, непременно закатанные до колен. Почти забытое уже ощущение узелков и нитей под пальцами. (ох, давно я ничего не плела...) Стопки книг на комоде и полупустая книжная полка. Неприятие иных видов сумок, кроме рюкзаков - "руки должны быть свободны!". Явившаяся внезапно страсть к кофе - причем тянет купить зерна и отрыть в шкафу кофемолку...
Жизнь - на самом-то деле - из мелочей и состоит. Только - кому они нужны, мелочи? Привыкли ведь за великими целями гоняться... А как проходит мимо всё - и не замечаем...
М-да. Банальности пишу, однако. Скатываюсь в тривиальность. Что? "Nothing is trivial"? Сдается мне, Эрик, ты имел в виду нечто иное. Может, как раз то, о чем я пыталась сказать в предыдущих абзацах, хоть и без особого успеха. А может, я - по привычке извращенного разума моего - понимаю все по-своему и для себя.
Плохо думается во втором часу ночи. А пишется и того хуже. Взять, что ли, телефон... Я понимаю, что такие звонки - это терроризм чистой воды, но почему-то мне кажется, что Ингвар поймет... И даже не очень обидится на аргументацию "вдруг захотелось тебе позвонить"...
Да нет, не буду я его будить. Жалко. Лучше приснюсь.