...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Ночь - и весь мир видится иначе. Ночь - совсем другая реальность, не имеющая ничего общего с дневной...
Город - вроде бы изученный до последней черточки, до последнего кирпича в выщербленных стенах, до последней трещины в асфальте - а оказывается, что я совсем его не знаю. И незнакомые улицы разворачиваются под ногами, сплетаются в новый узор...
Ночь. Я, Ингвар и луна. Невозможно яркая, настолько, что забываешь о том, что этот свет - отраженный... (И весь этот мир - отражение дневного мира. Изнанка реальности.)
Дорога - от горизонта к горизонту - и две наши тени на ней: четкие, будто нарисованные черной краской на серебрящемся асфальте... (Впрочем, практически тень - одна: мы идем рядом, взявшись за руки, вплотную друг к другу.) Безмолвный караул из черных кошек, тенями скользящих вдоль дороги (не преследовали, нет - но сопровождали, изредка позволяя себя увидеть). И - волчье солнце в мерцающих небесах...
Наше солнце. Наш мир - недоступный, непонятный никому из дня. Отголосок той реальности, осколки которой - мы, чужие здесь. Ночь. Наше время.
И бег за луной - по пустынной дороге, погоня из ниоткуда в никуда, пока хватает сил, низачем, просто ради погони, пока не упадешь на остывающие камни - наполняет таким запредельным счастьем...
Город - вроде бы изученный до последней черточки, до последнего кирпича в выщербленных стенах, до последней трещины в асфальте - а оказывается, что я совсем его не знаю. И незнакомые улицы разворачиваются под ногами, сплетаются в новый узор...
Ночь. Я, Ингвар и луна. Невозможно яркая, настолько, что забываешь о том, что этот свет - отраженный... (И весь этот мир - отражение дневного мира. Изнанка реальности.)
Дорога - от горизонта к горизонту - и две наши тени на ней: четкие, будто нарисованные черной краской на серебрящемся асфальте... (Впрочем, практически тень - одна: мы идем рядом, взявшись за руки, вплотную друг к другу.) Безмолвный караул из черных кошек, тенями скользящих вдоль дороги (не преследовали, нет - но сопровождали, изредка позволяя себя увидеть). И - волчье солнце в мерцающих небесах...
Наше солнце. Наш мир - недоступный, непонятный никому из дня. Отголосок той реальности, осколки которой - мы, чужие здесь. Ночь. Наше время.
И бег за луной - по пустынной дороге, погоня из ниоткуда в никуда, пока хватает сил, низачем, просто ради погони, пока не упадешь на остывающие камни - наполняет таким запредельным счастьем...