...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Творение.
На раскрытой ладони - разноцветный светящийся шарик. Мерцает, переливается, искры порой выбрасывает... И теплый к тому же.
Внутри - строки нерожденные, картины ненаписанные, миры несозданные... Что получится - неведомо. Да и получится ли что-то вообще?
Можно - оттолкнуть, отпустить огонек в пространство - пусть затеряется там, да вспыхнет когда-нибудь Сверхновой.
Можно - сжать пальцы, скомкать этот шарик, впитать тепло - оставить себе - в себе - навсегда.
А можно - если хватит сил да удачи - развернуть, распутать мерцающие нити, да и написать что-нибудь... придумать очередную чужую жизнь, прожить ее - за всех, сразу -
и выбросить ворох строчек на всеобщую свалку, именуемую Всемирной Сетью. Пусть живет там. Как хочет, так и живет. Может, и приглянется кому.