Не спрашивайте, что это было. Я не знаю.Иногда, особенно когда приключается вот такая оттепель и весна-среди-зимы, на лорда Майтимо накатывает депрессия. Внесезонная. И рефлексия, еще более внесезонная.
В такие дни он мрачен и неразговорчив. Он подолгу стоит у окна и, хмурясь, смотрит в серое с просветами небо. Он вспоминает то, о чем не хотелось бы думать, но никуда не деться - память безжалостна. Например, о том, что гибель Финдекано - это его вина в первую очередь, ведь он собирал тот союз...
Пальцы левой руки стискивают запястье правой - старый, странный жест. Теперь уже - странный... И в такие моменты это все кажется неправильным. Почему он здесь и жив, а Финьо...
Его нет. Нигде. И нет смысла говорить о справедливости - кому, как ни ему, знать, что никакой справедливости не бывает.
Кажется, Рыжий сегодня вечером напьется. До остекленения. Только чтобы не думать ни о чем, хотя бы ненадолго...
@темы:
эпический дискурс,
мой сумрачный рыжий лорд,
параллельки