...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Нолдо в легком депрессняке, а посему желает развлечений. Вот, вспомнил старый флэшмоб (правила, впрочем, вспомнились не до конца, но неважно). В общем: вы называете мне цвет, я фотографирую шесть предметов этого цвета и выкладываю красивым коллажиком. Кажется, в исходной версии было девять, но я не найду столько разных вещей (=. По желанию про сфотканные предметы можно спрашивать, что-нибудь расскажу. Ня, товарищи?
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Да-да, порой я о них вспоминаю... (=
Вот это была попытка сделать мика-шифт. Очень уж хотелось опробовать паста-машинку и штамп. Получилось... ну, честно - фэйл. Эпик фэйл. Прокатал плохо - пластика пошла пузырями, рамочку вообще запорол к балрожьей матери... Тем не менее. Первый опыт и все такое.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Никак не мог подобрать музыку под теперешнее состояние. Не потому, что ничего не подходит - наоборот, попадает сейчас очень многое. Нервы вскрыты, весна вместо скальпеля.
Вот, попало. Не к весне вовсе, кстати. Совсем к другим... аспектам.
...Я ухожу от спора О способах выхода в люди, Ведь мне все равно скоро Совсем пофигу будет. И входит в мой мир тесный Форнит в башмаках рваных; Прошу его - дай песню, А он говорит - рано... (с)
У меня вместо форнита - один известный всем... нет, язык не поворачивается назвать персонажем, это больше... ну, вы поняли, про кого я. Не в этом дело. Суть в том, что мне от него уже никуда не деться... Да, наверное, это судьба.
...А мне остаются ночи В сиянии из зенита, Диастолы первых строчек, Шаги моего форнита... (с)
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
А знаете, ведь это же весна. Вот просто так, просто весна. Она, оказывается, даже в Химринге бывает. Переключатель - да, тот самый, существование которого зафиксировано было позавчера - поворачивается. Медленно-медленно, но неостановимо. И это хорошо, все-таки. Снег тает. Еще пару дней - и его не останется вовсе. Даже если дальше будет холодно - это все равно весна. Какой бы она ни была. Надел сегодня зеленую куртку. Весеннюю. Да, это принципиально. Осенью я ее не ношу, это специальная сезонная одежда (=. И ветер с запада. Пусть и не в крыльях, не до крыльев сейчас - просто ветер. Неважно.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Такое ощущение, что чай я вчера вечером скурил, а не выпил. Ну, если судить по тем глюкам, что мне снились... Вот, например, в моих сегодняшних снах фигурировал поезд имени Турина Турамбара. При чем там Турин - понятия не имею, но название было написано прям на паровозе. Белыми буквами, русскими, но стилизованными под тенгвар. Поезд был странный. В чем именно заключалась странность - я, увы, из сна так и не вынес. Помню, что сидели с какой-то незнакомой девушкой в привокзальном кафе и гадали, остановится ли поезд на этой станции, и если да, то что из этого получится. Поезд, кстати, остановился. Вернее, его кто-то остановил, потому что так-то он не должен был... А дальше я не видел. Жаль.
Еще во сне понял, что Глорфиндель произносится с ударением на второй слог. Именно во сне, да (=. До сих пор даже об этом не задумывался. Придется переучиваться...
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Цитирую: > Не поймите меня неправильно, но... запятые Вы игнорируете принципиально? > да. я как раз из тех людей которые считают что интернет форумы и проч. - это пространство устной речи в письменной форме. а в разговоре я не привык сигнализировать собеседнику о каждой запятой. (увидено в комментариях где-то в ЖЖ)
Нолдо в шоке. И ведь эти люди - да, он не один такой - эти люди серьезно так считают... Восплачем же о мучительной агонии орфографии и пунктуации, товарищи. Я понимаю, что ситуация давно уже такая, но вот меня почему-то именно сейчас зацепило.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Там офигительные мозаичные цветы на стенах. Между прочим, одна из немногих станций в этом убийственно функциональном метро, на которой есть на что посмотреть...
Вот эти две цветуевины - огромные, до потолка. Метров пять, не меньше.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Я честно собирался пойти на курсы хотя бы сегодня. Честно-честно. Но... вышел из дому, а там - солнце, снег, зима, холодно и ясно... К балрогу курсы, подумал я и бодренько потопал на юг. Да, я как тот Глаурунг - направление знаю одно, но зато универсальное (=. Зигзагом через парк с остановками на пофотографировать и дальше по городу... Далеко, впрочем, не ушел - замерз и устал. Что-то я не в форме нынче, да, отвык от марш-бросков. Уполз в метро. Кольцевой линии нет, но нашей "подковы" вполне хватает на то, чтобы помедитировать в поезде, отогревая заледеневшие пальцы о картонный стаканчик с кофе (растворимая гадость, но зато горячий).
Из всего этого блуждания я вынес одну важную вещь. Я понял, что скоро придет весна - и где-то внутри повернется переключатель, и я приму эту весну как она есть. Без тоски и трагедии, будет просто весна. Скоро.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Сегодня повезло поймать рассвет фактически полностью - от еле заметной сиреневой полоски на горизонте до торжествующе выкатывающегося солнца. Самое завораживающее - это когда полоса вдоль горизонта постепенно разгорается до розово-оранжевого, а в светлеющем небе над ней уже не видно звезд - только Эарендиль еще горит. То есть, конечно, Венера, но нам без разницы. Все равно там Сильмариль. И еще бесподобно - когда солнце из алого огненного шара превращается в море расплавленного золота. Как же светло здесь.
...Утро идет, и ты его солдат, И твое дело - друм линкс цвай драй... (с)
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Не спрашивайте, что это было. Я не знаю.Иногда, особенно когда приключается вот такая оттепель и весна-среди-зимы, на лорда Майтимо накатывает депрессия. Внесезонная. И рефлексия, еще более внесезонная. В такие дни он мрачен и неразговорчив. Он подолгу стоит у окна и, хмурясь, смотрит в серое с просветами небо. Он вспоминает то, о чем не хотелось бы думать, но никуда не деться - память безжалостна. Например, о том, что гибель Финдекано - это его вина в первую очередь, ведь он собирал тот союз... Пальцы левой руки стискивают запястье правой - старый, странный жест. Теперь уже - странный... И в такие моменты это все кажется неправильным. Почему он здесь и жив, а Финьо... Его нет. Нигде. И нет смысла говорить о справедливости - кому, как ни ему, знать, что никакой справедливости не бывает. Кажется, Рыжий сегодня вечером напьется. До остекленения. Только чтобы не думать ни о чем, хотя бы ненадолго...