...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Кажется, у меня зимняя спячка. Попадаю в тепло - и сразу невыносимо хочется спать. Зато на улице - нормально... впрочем, да, попробуй там усни, когда снег и ветер в лицо... Хочется к озеру. Проверить, замерзло или нет. Еще хочется пятницы (да, это странно, но вот). Потому что курсы заканчиваются, дальше каникулы (=.
Все-таки праздники, да. Я про Рождество и все прочее.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Ну ни ёлы-палы мать моя эльфийка рукодельница (= Лежал, значит, перед компом мой плеер (вполне логично лежал, я вчера музыку туда скидывала). А на плеере - новые наушники, которые я традиционно оплетаю разноцветными ниточками. И вот очередной кусок ниточки там был доплетен ровно до половины... Видимо, мама решила, что нечего тут хвостам болтаться - доплела. Только не в ту сторону. А мне теперь расплетать... Нет, ну догадалась же, как эта штука делается! (= Я фигею.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
...и эстель, пожалуй, тоже. Обретается как-то, пусть и смутно, и сумбурно... Потому что все-таки зима, и второй день идет снег (и насчет справедливости мироздания пока непонятно, но вроде бы тоже все будет неплохо).
Способы вставления крыши на место из заполуночной тоски бывают странные: вот сегодня - оказывается, можно учитаться чужих стихов до передоза, до выноса всего, что еще осталось невынесенное, до состояния "плакать за них"... А потом, как ни странно - легчает. Весьма ощутимо. Кеменкири, Фред - спасибо вам невыразимое.
А зря я забросила свечу на подоконнике зажигать. Ох и зря. Она же нужна, как бы то ни было. Маяк же.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Я наконец-то сообразила, как укладывается в одну и ту же Арду вся та куча взаимно противоречащих текстов, которые оставил Профессор. А все просто - есть же такая вещь, как "внутренний автор", и вот они-то могут быть оччень разные... Вот, допустим, "Квэнта Сильмариллион" писал Пенголод. И, поскольку был он эльфом (которые ничего не забывают) да к тому очевидцем как минимум некоторых из описанных событий, степень достоверности там достаточно высока. А те же Лосты - со всей их глючностью и сказочностью - прекрасно попадают под категорию "поздних преданий". У людей ведь как бывает - что-то перепутали, что-то досочинили, что-то приукрасили, через сотню поколений уже и не понять, что там было на самом деле... Ну не дал Эру абсолютной памяти, что ж делать. Чуть менее ранние, но все еще не окончательные тексты (это я сейчас четвертый том читаю, там так интересно эволюция событий прослеживается) - соответственно, промежуточные стадии "забывания". Какие-то подробности упускаются, потому что кажутся незначительными, какие-то мотивы объясняются по-другому... Да, и скорее всего это летописи/фольклор каких-то средиземских племен, которые сами по себе развивались, нуменорцы-то и их наследники благодаря общению с эльфами настоящую историю более или менее помнили. Ну хроники у них точно лежали, кто-нибудь да читал.
Я понимаю, что ничего нового я с этой "внутренней текстологией" не изобрела, наверняка кто-нибудь уже додумывался и высказывал. Но сформулировать себе все-таки надо, а то такое количество версий истории бесцельно пропадает... (=
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Вот как спорить с человеком, который, кажется, искренне считает, что если некая чушь размещена в Сети двадцать раз - то это уже достоверная информация? Спор был по Толкиену, если что. В других ситуациях, конечно, бывает всякое. Но если есть прямые цитаты из текстов, опровергающие досочиненную неведомо кем ерунду - почему им не верят? Не понимаю... То я ему доказывала, что назгулы не могли воевать с Мелькором, то вот - что все тот же Мелькор балрогов не создавал... И никакие аргументы не действуют, что интересно!
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Чуваки, а никто случайно не знает, где эстель раздают? Даже если там очередь - ничего, постою. Мне бы хоть немножко. Ну очень надо. Мрачняк какой-то тотальный, и непонятно, что с ним делать. Спать надо, говорит внутренний голос, и возможно, он даже прав... Утром будет светло.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
...То, что сводит нас с ума - то не по сердцу. (с) Кирилл Комаров
Вот так оно. Потому что правда. Ну да, я знаю, что в тексте написано наоборот (=. А в той версии, что лежит у меня в плеере, он спел так. И оба варианта - правильные, на самом деле. "Сходить с ума" можно очень по-всякому, и далеко не всегда в позитивной коннотации...
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Есть у Иллет такая замечательная песня про Вечного Воителя.
Большинство аллюзий там я поняла еще с первого прослушивания. Потом как-то забыла про песню вообще... Вспомнила вот. И до меня дошли последние строчки... "Грохот разрывов над головой, крепка лобовая броня, Я Вечный Воитель с бензопилой, я герой грядущего дня..." А бензопила как оружие у меня однозначно ассоциируется с "Думом". Вот так-то. "Я Вечный Воитель с бензопилой, санитары, держите меня!.."
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Вопрос, собственно, заключается в следующем: передается ли корона по женской линии? Прецедентов не было, но интересно же. У эльфов равноправие полов вроде как... (= Возник вопрос из рассуждений "допустим, Гил-Гэлад - не сын Фингона" (во что лично я не верю, но гипотетически-то...) В таком случае, будучи сыном Ородрета/Финрода (версий много, да) - имеет ли он право на титул короля нолдор? Конечно, на начало Второй эпохи там тех нолдор в Средиземье - раз-два и обчелся, но меня интересует формальный аспект. Смотрю на генеалогическое дерево: если считать, что у Фингона детей не было, после Нирнаэт титул переходит к Тургону. А дальше - Идриль... И Эарендил. И Элрос с Элрондом. На почетную, но заморочную должность Верховного Короля там никто не претендовал - не до того было? или и предпосылок к претензиям не было? Если же по женской линии действительно ничего не наследуется, то вопросов к Гил-Гэладу нет - может быть хоть внуком Ангрода (да, и такой вариант тоже есть), все равно других потомков-то не осталось. И поскольку королем он, по замыслу автора, был в любом случае - это косвенное доказательство того, что "линия веретена" не срабатывает...
Еще парочка косвенных доказательств, нарытых по истории. В Нуменоре, как известно, власть - королевскую, про остальное на знаю - наследовал старший ребенок независимо от пола. Но закон этот появился только после того, как у Тар-Алдариона осталась единственная дочь, до того же наследование шло по "линии меча". И сей обычай нуменорцы вполне могли заимствовать от эльфов, они у них мноого всего позаимствовали... Косвенное доказательство два. Финдис, дочь Финвэ и Индис. Старшая, то есть старше Финголфина. На власть не претендовала и вообще в политической жизни не замечена (впрочем, она в текстах-то не везде замечена, так что доказательство слабенькое...)
В общем, впечатление, что все-таки женщины пролетают с коронами. Вот вам и равноправие... (=
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Ассоциации, конечно, на поверхности. Текст там такой... многозначный. Хотя местами к Первому Дому оно и не подходит... Но вот именно, что местами. Фокус в том, что я "Алису" не слушала давно уже как, а всплыли сегодня конкретно вот эти строчки: ...По ошибке? конечно, нет! - награждают сердцами птиц Тех, кто помнит дорогу наверх и стремится броситься вниз...
Про кого я думаю, а? Праавильно, как всегда. Огненная пропасть и все такое.
P. S. Переслушала песню. А зря я их забросила, кажется...
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Братец Пьетро играет во второй Халф-лайф. Весь день сегодня играет. Я, проходя мимо, каждый раз зависаю посмотреть и предаться воспоминаниям... И о сюжете порассуждать, да... Нет, ну классная же игра! Меня плющит. (=
[Следует полагать, что братья-феаноринги (да и все прочие) безвылазно в своих владениях не сидели, а очень даже активно разъезжали по гостям и вообще по всему Белерианду. Вот заглянул к нам как-то в Химринг братец Куруфинвэ...]
...- Слушай, Нэльо... А скажи-ка, что ты думаешь про Лоссэлиндэ? - мимоходом заметил Куруфинвэ. - Лоссэ? - приподнял бровь старший. - Странная она немного... Никогда воительницей не была, а теперь в сражения рвется. Но, в конце концов, здесь многие меняются... - Ты что же, всерьез не понимаешь, зачем ей это? Или не хочешь понимать? Нет, я ничего не скажу. Просто присмотрись, братец. Внимательно. - Не нравятся мне твои намеки, Курво... - нахмурился Майтимо. - А что еще делать? - пожал плечами младший. - Может, если чуть подумаешь, до тебя дойдет наконец... - Ладно. Вы с Тьелкормо вообще зачем приехали - на охоту звать или болтать? - На охоту, на охоту. Морьо в Таргелион приглашал - поедешь? - Еще бы! Я его года три уже не видел... - Вот и собирайся. Граница границей, но нельзя же постоянно здесь торчать. Ангбанд пока что в осаде... - С каких это пор ты взялся меня поучать, братец? - улыбнулся Нэльо. - Я здесь вроде бы старший... - Зато я умный, - усмехнулся в ответ Куруфинвэ. - Не зазнавайся, умник! Дать бы тебе подзатыльник, так ведь увернешься... Короче, я пошел собираться. - Иди-иди. - И добавил уже в спину: - А над тем, что я сказал, все-таки подумай... Майтимо предпочел не отвечать.
*** Лоссэ не любила охоту. Ну в самом деле - что интересного в том, чтобы всей толпой гонять по лесу одного несчастного оленя? Тем не менее, в Таргелион поехала она вместе со всеми - развлечься, развеяться... Погулять по лесу, в конце концов. Леса здесь красивые на редкость, особенно сейчас, осенью... Шум, возгласы, охотничьи рога и лай гончих затихли где-то вдалеке. Лоссэ неспешно брела по опавшей листве, не задумываясь о направлении. Если бы можно было вообще ни о чем не задумываться... Но нет, не получается. Есть мысли, от которых не деться никуда и никогда. Да и осень не дает. Такое странное время. Такая светлая грусть... - Да, время странное. Только не надо так громко думать, тебя на весь лес слышно, - на поляну выехал Майтимо. - Мой лорд? - Лоссэ широко распахнула глаза. - А как же охота? - Да ну ее... - махнул рукой феаноринг, спешиваясь. - Настроения нет. И что за титулы вдруг? Мы же не первую сотню лет знакомы. - Ну... это я... случайно... - От синдар нахваталась? Им-то можно, а ты - прекращай. Ты б еще на "вы" ко мне обращалась... - Хорошо, - постаралась улыбнуться Лоссэ. - Не буду. А... ты куда-то конкретно направлялся? Я не помешала? - Нет, ничуть. Здесь есть одно озеро... Пойдем, покажу. Это недалеко. Вскоре они вышли на берег небольшого озерка, окруженного плакучими ивами. Желтые листья в черной воде... - Как красиво, - прошептала Лоссэ. Майтимо кивнул: - Черное стекло и золото... - Нет-нет, золото не подойдет - оно слишком яркое. Нужен другой сплав... Что-то с медью, наверное - смотри, какие листья с ржавчиной... - Да, точно... Спасибо за идею. По стеклу я, конечно, не специалист, нужно будет Ильвэриндэ спросить... Да, надо сделать. - А что именно? - А что получится. Я пока не знаю. Если выйдет кольцо - подарю тебе. На память. - Да ну тебя! - засмеялась Лоссэ. - Вот только колец мне еще не хватало! "Майтимо, ну что ж ты делаешь, у меня же от таких шуточек все внутри переворачивается... Ох, только бы не услышал, а то я так громко думаю..." Они замолчали. Смотрели на черную и прозрачную воду, на тихо качающиеся ветки ивы. Странное, тихое спокойствие накрывало их обоих. Лоссэ почувствовала, как Майтимо взял ее за руку - осторожно, словно боясь спугнуть. Она замерла, не силах шевельнуться, даже вздохнуть, не в силах отвести взгляд от озера и посмотреть в глаза... Кажется, это продолжалось вечность. Неожиданно где-то в лесу застрекотала сорока. Вздрогнув от резкого звука, они отдернули руки. Лоссэ в смятении отвернулась. Хотелось убежать как можно дальше и одновременно остаться здесь навсегда. Как же теперь... что же теперь с этим делать... Беспорядочные мысли метались в голове, как сухие листья, подхваченные ветром. "Успокойся." - Майтимо шагнул к ней, снова взял ее ладонь - теперь уже глядя в глаза. - "Успокойся, все в порядке. Я с тобой." - Какие холодные у тебя руки, - сказал он вслух. - Они всегда такие, - по привычке ответила Лоссэ. - Эх ты... снежинка, - улыбнулся Майтимо. - Точно-точно, снежинка. Так и буду тебя звать. Не против? - Разве я могу быть против... - беспомощно выговорила она. - Только снежинки, знаешь ли, тают. - Тебе я растаять не позволю, - уже серьезно ответил он. И прибавил едва различимым шепотом: - Meldanya.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
И для разнообразия не про Толкиена, а вовсе даже про Стругацких.
Вот эту же цитату все помнят? "...С Зоной ведь так: с хабаром вернулся - чудо, живой вернулся - удача, патрульная пуля мимо - везенье, а все остальное - судьба..." Так вот, в том издании, что читала я, слова "мимо" нет. И, в общем, так оно и логичней, правда? "Мое" издание, учитанное до впечатывания в память - года этак двухтысячного, то есть версия сравнительно новая. А тут летом попался мне "Пикник на обочине" родом из восемьдесят лохматого (ну, что было в библиотеке, то и попалось...). Там вообще дофигища разночтений, редакторы-корректоры-цензоры бедную книжку совсем замучили... И, кстати, этот конкретный момент меня царапнул еще летом, но тогда я записать забыла. А тут наткнулась случайно в сети на фразу...
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
(Нет, ну я понимаю, что оно и так не пропадет, но для меня-то тут надежнее...)
*** "Ты будешь большой. Однажды утром в морской дали под солнцем сверкнет алый парус. Сияющая громада алых парусов белого корабля двинется, рассекая волны, прямо к тебе. Тихо будет плыть этот чудесный корабль, без криков и выстрелов; на берегу много соберется народу, удивляясь и ахая: и ты будешь стоять там". И ещё пообещал тогда старик, казавшийся волшебником, что она увидит храброго красивого принца, который будет стоять и протягивать к ней руки. "Надо только подождать..."
Она стоит на берегу. Солнце опускается в море - ещё один день без него... Но что это? Она видит паруса, возникающие на фоне заката - алые, алые! Алые, отливающие золотом и багрянцем! Но почему она не чувствует радости? Откуда тревога?..
Это не принц, моя девочка. Это король. Король Ар-Фаразон вступает на берег Средиземья. Бегите.
...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
...В Химринге зима, опять зима. Холодно. Я стою у окна и смотрю, как заносит снегом холмы и увядшие травы. Дышу на стекло и украдкой вывожу пальцем одну тенгву за другой: "malta", "tinco"... Мутное облачко почти сразу тает - в замке тепло - но я-то знаю, что написанное имя все равно остается там. Как и в моем сердце. Я знаю... Простите меня, мой лорд. За все.