...седьмого идиотского полку рядовой. // исчадье декабря.
Вспомнилось тут про легендарный поединок Севатара и Сигизмунда — особое прекрасие которому придает тот факт, что у нас есть описание от обоих участников. Так что внесу-ка я их оба, сравнения для.
Особо комментировать нечего, напомню только контекст, чтобы не делать выводы из длины фрагментов. У Севатара крошечный флэшбэк, потому что повесть как бы не о том. Кусок от Сигизмунда заметно побольше, потому что — вы не поверите — это книжка про Сигизмунда и его сражения.
Все остальные выводы предоставляю вам делать самим.
И да, перевод мой, потому что искать чей-то еще мне лень (=
Prince of Crows, Aaron Dembski-BowdenPrince of Crows, Aaron Dembski-Bowden
He’d duelled Sigismund of the Imperial Fists once – the only warrior ever to beat him to a deadlock in over a hundred years of warfare. The duel had lasted almost thirty long, long hours of sweat, swearing, and the crash-clash of iron against iron.
He’d cheated, in the end. He finished the duel, as hundreds of warriors from both Legions looked on, by headbutting the Templar and disqualifying himself. It broke the rules, as well as Sigismund’s winning streak.
True to his nature, Sigismund had done nothing but laugh. The proud stoicism the First Captain of the Fists was so famous for didn’t bleach all humanity from his humour. Sevatar had always envied him that, for he found it very difficult to laugh, to joke, to bond effortlessly with brothers in arms.
перевод
Он дрался однажды в поединке с Сигизмундом из Имперских Кулаков — единственным воином, который сумел свести бой вничью за более чем сотню лет, проведенные Севатаром на полях сражений. Поединок длился тридцать бесконечных часов, полных пота, ругани и яростного лязга железа о железо.
В конце концов он схитрил. Он закончил поединок — под взглядами сотен воинов из обоих легионов — ударив Храмовника головой и тем самым дисквалифицировав себя. Это было нарушением правил, и это прервало череду побед Сигизмунда.
Верный своей натуре, Сигизмунд не сделал ничего — лишь рассмеялся. Гордый стоицизм, которым так славился Первый капитан Кулаков, не стер всю его человечность и чувство юмора. Севатар всегда завидовал ему в этом; самому ему было очень сложно смеяться, шутить и с легкостью сходиться с братьями по оружию.
Sigismund: the Eternal Crusader, John FrenchSigismund: the Eternal Crusader, John French
Sevatar moved. His chain staff flicked out and then twisted into a cut. It was fast. Shockingly fast. Sigismund was already moving forwards as he felt it clang from his blade as he parried. He turned the blow and thrust, shifting the sword to one hand, all his weight and speed behind the point of the blade. One hit, one kill, true and pure. Even without its power field the blow would breach armour and punch into flesh if it struck the right point, and Sigismund had seen the gap open above Sevatar’s gut-plate. Hit the place where the plates and cables joined and the sword would ram into the torso, through bone and into the guts within. Not a mortal blow, not for a Space Marine. But a blow to end this now, enough to wound, enough to leave a mark.
But Sevatar was not there. An eye-blink, and Sigismund felt his sword thrusting into space, pulling him forwards as the chain staff whipped around, cutting across and up and into his own midriff. He turned as the blow came at him and went in close, guard high as he read the spin of Sevatar’s weapon and the two blades rang against each other.
Blow after blow, cut after cut as the sun rose and poured its rays through the veils of smoke. There had been cries and cheers at first. They had gone, replaced by silence. Cut and riposte, the two figures a spiral moving at the centre of a circle, and for Sigismund it seemed as though time and place had gone, as though the sun arcing above were rotating around this moment, as though this were the world – truth and lies, life and pain all found in the meeting of blades.
A cut, a parry, the teeth of the glaive catching the edge of the sword enough to shear it wide, and the blur of the blow slicing into his legs, and the step that would pull him back, sword rising, thrusting into the gap that would come. The glaive coming to meet his cut, the sound of the chain motor gunning to life for a second so that the cutting teeth spun his sword as the weapons met – the sword pivoting in his grip, shrugging off the deflection to cut. On and on, his hearts a steady drum to the hours.
One cut, one kill… True and simple. The first truth he had learnt from the sword. True unless the sword would not find its mark. Unless the enemy was like Sevatar, cruel and uncaring of ideals, and deadly, and as fast as the snap of lightning between storm cloud and ground. One moment, one mistake and it would be over.
They duelled in silence. At first Sigismund had thought Sevatar would talk, would throw words with his blows, but he did not; he simply fought, not with a sneer or a flourish, but with an intensity that Sigismund had never felt, focused yet boiling, like the waves of a black ocean. Like a storm that would never pass. He would not tire, Sigismund knew that. He knew that this was an opponent who had run and retreated and murdered and fought like a coward in war, but here in the circle of time was something else, something that perhaps even he did not realise, an argument spoken by the touch of blades. This was the interplay of ages, of all civilisation and its fall, never repeating in detail, but always in pattern. Death and the warrior, the knight and his shadow, on and on, blades ringing as they sliced away the present forever. This, though, would end, and it would end with one cut.
It was almost here. He could feel it, like a light flickering in the distance becoming clearer with each step, a different truth to the one he had thought Appius had meant all those years ago.
‘One cut at a time. That’s how we create eternity – by making the next cut.’
From the moment that their blades had locked, he had known that Sevatar would not fall quickly. So, he had struck and struck, each time sharpening the edge in his mind, refining his feel for the timing of his opponent, his movement. Soon he would be able to make a single cut, a cut shaped like a key for a lock, and then this would be done. A thousand cuts to create one.
The sun was setting, red and fire orange through thinning smoke. Another cut from overhead, another turn of his blade, another strike shearing off a parry…
And there it was, opening before him, as though it were not him wielding the weapon that would strike, but just observing it coming into being. He took a blow on his sword, felt the force shudder through his grip, felt the halberd slide to the cross guard, locked and jerked the weapons for a second and then whipped the blade, turning it into an overhead cut that would smash down onto Sevatar’s face.
Sevatar knew what was happening. Sigismund felt the realisation like an electric shock of understanding passing between them, like a blast wave transmitted through water. He knew that in this moment he could not parry, could not bring his blade to strike. The eyes in Sevatar’s faceplate were red coals in the dying light, caught in an unfolding instant that only they understood, brief and eternal.
Sevatar dipped his head and rammed the crest of his helm up into Sigismund’s face as the sword cut his faceplate, shattering the skull-painted ceramite and the red of an eye-lens. Sigismund stepped back, spinning the sword into a guard. Sevatar retreated, pulling his helm from a bloody face. Sigismund could taste the iron on his own tongue. He felt the weight in his limbs now, rare for a Space Marine; saw the scoring and chips on his armour. It was night, the light of a new dawn slipping above the teeth of the surrounding mountains. The city was quiet, the fires gone and the corpse smoke fading from the air.
‘First blood to me,’ said Sevatar, grinning as his own blood ran down his face.
‘You forfeit,’ called Rann.
‘Perhaps,’ shrugged Sevatar, ‘but I didn’t lose.’ He took a step closer so that his words were a whisper between them. ‘Next time, brother, remember that even if people start out with honour, no one ends that way.’ He grinned again. ‘Take it from me.’
Sigismund felt a hollow laugh come from his lips, then he turned his back and walked away.
перевод
Севатар двигался. Его цепной посох метнулся вперед, извернулся в рубящем ударе. Он был быстр. Потрясающе быстр. Сигизмунд уже шагал вперед, когда оружие противника лязгнуло о его поднятый в парировании клинок. Он отвел удар и сделал выпад, перехватив меч одной рукой, сосредоточив все свои массу и скорость за острием клинка. Один удар, одна победа, чистая и незамутненная. Даже без силового поля меч должен был пробить броню и вонзиться в плоть, если попасть в нужную точку, и Сигизмунд уже заметил потенциальную брешь над пластиной, прикрывающей живот Севатара. Попасть туда, где соединяются пластины и жгуты проводов, и клинок пройдет сквозь торс, через кость и в кишки за ней. Не смертельный удар — не для космодесантника. Но удар, способный закончить этот поединок немедля, достаточный, чтобы ранить, чтобы оставить след.
Но Севатара уже не было там. Мгновение, и Сигизмунд ощутил, как его меч вонзается в пустоту, тянет его вперед — а цепной посох свистнул, рассекая воздух наискось, снизу вверх, целясь в его собственное солнечное сплетение. Он повернулся, уходя от мчащегося навстречу удара, и шагнул ближе, держа защиту вверху — он уже понял, куда двинется оружие Севатара, и два клинка зазвенели, столкнувшись.
Удар за ударом, выпад за выпадом — солнце поднималось выше, пронизывая лучами дымные вуали. Сперва звучали подбадривающие крики. Они затихли, сменились молчанием. Выпад и ответный удар, раз за разом — двое воинов двигались по спирали в центре круга, и Сигизмунду казалось, будто время и пространство исчезли, будто солнце над ними вращалось вокруг этого одного мига, будто это и был весь мир — правда и ложь, жизнь и боль, всё разом, сплетенное во встрече клинков.
Выпад, блок, зубья алебарды цепляются за лезвие меча, оставляя широкую зарубку, и размытый блеск удара, целящего подсечь ему ноги, и шаг, уводящий его назад, и меч поднимается, устремляясь в брешь, которая должна вот-вот открыться. Алебарда взмывает навстречу его удару, цепной мотор взревывает на миг, и зубья поворачивают меч, когда оружие сталкивается — и клинок прокручивается в его хватке, стряхивая отраженный удар. Снова и снова; его сердца бьются в размеренном ритме, отмеряя часы.
Один удар, одна победа... Просто и непреложно. Первая истина, которой он выучился у меча. Непреложно — если только не выйдет так, что меч не отыщет цели. Если только врагом не окажется кто-то вроде Севатара, жестокий и безразличный к идеалам, и смертоносный, и быстрый, как разряд молнии между грозовым облаком и землей. Один миг, одна ошибка — и всё будет кончено.
Они сражались в молчании. Сперва Сигизмунд думал, что Севатар станет говорить, станет бросаться словами вместе с ударами, но нет; он просто дрался, без насмешки, без вычурности — но с напором, какого Сигизмунд не ощущал никогда, сосредоточенным, но кипящим, точно волны черного океана. Он никогда не устанет, понимал Сигизмунд. Он понимал, что перед ним — противник, которому доводилось бежать, и отступать, и убивать, и сражаться на войне подобно трусу, но здесь, в кругу сомкнувшегося времени, происходило нечто иное, нечто, чего он, может быть, даже не понимал, некий спор, где говорили касания клинков. Это была воплощенная связь веков, символ всех цивилизаций и их падения, где детали не повторялись никогда, но схема вечно оставалась неизменной. Смерть и воин, рыцарь и его тень, снова и снова, звон клинков, навсегда отсекающих настоящее. И всё же это должно было окончиться — и оно окончиться одним ударом.
Почти, почти уже. Он чувствовал этот удар, точно мелькающий вдали свет, что становится виднее с каждым шагом; иная истина, чем та, которую — как он думал — имел в виду Аппий столько лет назад.
«Один удар, каждый в свой черед. Именно так мы создаем вечность — удар за ударом».
С того мига, как их клинки сцепились, он знал, что Севатар не падет быстро. И потому он бил и бил, каждый раз оттачивая остроту лезвия в своем разуме, подстраиваясь, чтобы лучше чувствовать ритм противника и его движения. Скоро он сможет нанести тот единственный удар — удар, подходящий идеально, как ключ к замку, — и тогда с этим будет покончено. Тысяча ударов ради того, чтобы создать всего один.
Солнце садилось, просвечивая красным и огненно-оранжевым сквозь редеющий дым. Еще один удар сверху, еще один поворот клинка, еще один выпад, отрезающий очередную возможность парировать...
И вот оно: брешь открылась перед ним, словно бы не он управлял оружием, наносящим удар, но лишь наблюдал, как тот обретает бытие. Он принял мечом очередной выпад, ощутил, как сила столкновения дрожью проходит по его руке, ощутил, как алебарда скользит наискось, в защитную позицию; он позволил оружию сцепиться на миг, дернуться, а затем взмахнул клинком, поворачивая его в удар сверху, который должен был врезаться в лицо Севатара.
Севатар понял, что происходит. Сигизмунд почувствовал это осознание, электрический шок понимания, вспыхнувший между ними — так ударная волна передается сквозь воду. Он знал в этот миг, что не сможет парировать, не сможет вскинуть клинок для удара. Глаза на шлеме Севатара горели алыми углями в меркнущем свете, и они замерли в разворачивающемся мгновении, которое понимали только они — кратком и вечном.
Севатар наклонил голову и ударил гребнем своего шлема прямо в лицо Сигизмунду — и меч разрубил его лицевую пластину, разбив покрашенный под череп керамит и красную линзу глаза. Сигизмунд шагнул назад, разворачивая меч в защитную позицию. Севатар отступил, стаскивая шлем с окровавленного лица. Сигизмунд чувствовал вкус железа на языке. Он чувствовал теперь тяжесть в своем теле — редкость для космодесантника; видел зарубки и выщербины на своей броне. Была ночь, и лучи нового рассвета проскальзывали между зубами окружающих гор. Город затих, пожары погасли, и дым от трупов развеялся в воздухе.
— Первая кровь за мной, — сказал Севатар, ухмыляясь, хотя его собственная кровь стекала по лицу.
— Ты нарушил правила, — возразил Ранн.
— Возможно, — Севатар пожал плечами, — но я не проиграл. — Он шагнул ближе, так, что его слова стали шепотом между ними. — В следующий раз, брат, помни: даже если люди начинают с честью, никто не заканчивает ею. — Он ухмыльнулся снова. — Поверь мне.
Сигизмунд ощутил, как безрадостный смешок слетел с его губ; затем он повернулся и зашагал прочь.
Особо комментировать нечего, напомню только контекст, чтобы не делать выводы из длины фрагментов. У Севатара крошечный флэшбэк, потому что повесть как бы не о том. Кусок от Сигизмунда заметно побольше, потому что — вы не поверите — это книжка про Сигизмунда и его сражения.
Все остальные выводы предоставляю вам делать самим.
И да, перевод мой, потому что искать чей-то еще мне лень (=
Prince of Crows, Aaron Dembski-BowdenPrince of Crows, Aaron Dembski-Bowden
He’d duelled Sigismund of the Imperial Fists once – the only warrior ever to beat him to a deadlock in over a hundred years of warfare. The duel had lasted almost thirty long, long hours of sweat, swearing, and the crash-clash of iron against iron.
He’d cheated, in the end. He finished the duel, as hundreds of warriors from both Legions looked on, by headbutting the Templar and disqualifying himself. It broke the rules, as well as Sigismund’s winning streak.
True to his nature, Sigismund had done nothing but laugh. The proud stoicism the First Captain of the Fists was so famous for didn’t bleach all humanity from his humour. Sevatar had always envied him that, for he found it very difficult to laugh, to joke, to bond effortlessly with brothers in arms.
перевод
Он дрался однажды в поединке с Сигизмундом из Имперских Кулаков — единственным воином, который сумел свести бой вничью за более чем сотню лет, проведенные Севатаром на полях сражений. Поединок длился тридцать бесконечных часов, полных пота, ругани и яростного лязга железа о железо.
В конце концов он схитрил. Он закончил поединок — под взглядами сотен воинов из обоих легионов — ударив Храмовника головой и тем самым дисквалифицировав себя. Это было нарушением правил, и это прервало череду побед Сигизмунда.
Верный своей натуре, Сигизмунд не сделал ничего — лишь рассмеялся. Гордый стоицизм, которым так славился Первый капитан Кулаков, не стер всю его человечность и чувство юмора. Севатар всегда завидовал ему в этом; самому ему было очень сложно смеяться, шутить и с легкостью сходиться с братьями по оружию.
Sigismund: the Eternal Crusader, John FrenchSigismund: the Eternal Crusader, John French
Sevatar moved. His chain staff flicked out and then twisted into a cut. It was fast. Shockingly fast. Sigismund was already moving forwards as he felt it clang from his blade as he parried. He turned the blow and thrust, shifting the sword to one hand, all his weight and speed behind the point of the blade. One hit, one kill, true and pure. Even without its power field the blow would breach armour and punch into flesh if it struck the right point, and Sigismund had seen the gap open above Sevatar’s gut-plate. Hit the place where the plates and cables joined and the sword would ram into the torso, through bone and into the guts within. Not a mortal blow, not for a Space Marine. But a blow to end this now, enough to wound, enough to leave a mark.
But Sevatar was not there. An eye-blink, and Sigismund felt his sword thrusting into space, pulling him forwards as the chain staff whipped around, cutting across and up and into his own midriff. He turned as the blow came at him and went in close, guard high as he read the spin of Sevatar’s weapon and the two blades rang against each other.
Blow after blow, cut after cut as the sun rose and poured its rays through the veils of smoke. There had been cries and cheers at first. They had gone, replaced by silence. Cut and riposte, the two figures a spiral moving at the centre of a circle, and for Sigismund it seemed as though time and place had gone, as though the sun arcing above were rotating around this moment, as though this were the world – truth and lies, life and pain all found in the meeting of blades.
A cut, a parry, the teeth of the glaive catching the edge of the sword enough to shear it wide, and the blur of the blow slicing into his legs, and the step that would pull him back, sword rising, thrusting into the gap that would come. The glaive coming to meet his cut, the sound of the chain motor gunning to life for a second so that the cutting teeth spun his sword as the weapons met – the sword pivoting in his grip, shrugging off the deflection to cut. On and on, his hearts a steady drum to the hours.
One cut, one kill… True and simple. The first truth he had learnt from the sword. True unless the sword would not find its mark. Unless the enemy was like Sevatar, cruel and uncaring of ideals, and deadly, and as fast as the snap of lightning between storm cloud and ground. One moment, one mistake and it would be over.
They duelled in silence. At first Sigismund had thought Sevatar would talk, would throw words with his blows, but he did not; he simply fought, not with a sneer or a flourish, but with an intensity that Sigismund had never felt, focused yet boiling, like the waves of a black ocean. Like a storm that would never pass. He would not tire, Sigismund knew that. He knew that this was an opponent who had run and retreated and murdered and fought like a coward in war, but here in the circle of time was something else, something that perhaps even he did not realise, an argument spoken by the touch of blades. This was the interplay of ages, of all civilisation and its fall, never repeating in detail, but always in pattern. Death and the warrior, the knight and his shadow, on and on, blades ringing as they sliced away the present forever. This, though, would end, and it would end with one cut.
It was almost here. He could feel it, like a light flickering in the distance becoming clearer with each step, a different truth to the one he had thought Appius had meant all those years ago.
‘One cut at a time. That’s how we create eternity – by making the next cut.’
From the moment that their blades had locked, he had known that Sevatar would not fall quickly. So, he had struck and struck, each time sharpening the edge in his mind, refining his feel for the timing of his opponent, his movement. Soon he would be able to make a single cut, a cut shaped like a key for a lock, and then this would be done. A thousand cuts to create one.
The sun was setting, red and fire orange through thinning smoke. Another cut from overhead, another turn of his blade, another strike shearing off a parry…
And there it was, opening before him, as though it were not him wielding the weapon that would strike, but just observing it coming into being. He took a blow on his sword, felt the force shudder through his grip, felt the halberd slide to the cross guard, locked and jerked the weapons for a second and then whipped the blade, turning it into an overhead cut that would smash down onto Sevatar’s face.
Sevatar knew what was happening. Sigismund felt the realisation like an electric shock of understanding passing between them, like a blast wave transmitted through water. He knew that in this moment he could not parry, could not bring his blade to strike. The eyes in Sevatar’s faceplate were red coals in the dying light, caught in an unfolding instant that only they understood, brief and eternal.
Sevatar dipped his head and rammed the crest of his helm up into Sigismund’s face as the sword cut his faceplate, shattering the skull-painted ceramite and the red of an eye-lens. Sigismund stepped back, spinning the sword into a guard. Sevatar retreated, pulling his helm from a bloody face. Sigismund could taste the iron on his own tongue. He felt the weight in his limbs now, rare for a Space Marine; saw the scoring and chips on his armour. It was night, the light of a new dawn slipping above the teeth of the surrounding mountains. The city was quiet, the fires gone and the corpse smoke fading from the air.
‘First blood to me,’ said Sevatar, grinning as his own blood ran down his face.
‘You forfeit,’ called Rann.
‘Perhaps,’ shrugged Sevatar, ‘but I didn’t lose.’ He took a step closer so that his words were a whisper between them. ‘Next time, brother, remember that even if people start out with honour, no one ends that way.’ He grinned again. ‘Take it from me.’
Sigismund felt a hollow laugh come from his lips, then he turned his back and walked away.
перевод
Севатар двигался. Его цепной посох метнулся вперед, извернулся в рубящем ударе. Он был быстр. Потрясающе быстр. Сигизмунд уже шагал вперед, когда оружие противника лязгнуло о его поднятый в парировании клинок. Он отвел удар и сделал выпад, перехватив меч одной рукой, сосредоточив все свои массу и скорость за острием клинка. Один удар, одна победа, чистая и незамутненная. Даже без силового поля меч должен был пробить броню и вонзиться в плоть, если попасть в нужную точку, и Сигизмунд уже заметил потенциальную брешь над пластиной, прикрывающей живот Севатара. Попасть туда, где соединяются пластины и жгуты проводов, и клинок пройдет сквозь торс, через кость и в кишки за ней. Не смертельный удар — не для космодесантника. Но удар, способный закончить этот поединок немедля, достаточный, чтобы ранить, чтобы оставить след.
Но Севатара уже не было там. Мгновение, и Сигизмунд ощутил, как его меч вонзается в пустоту, тянет его вперед — а цепной посох свистнул, рассекая воздух наискось, снизу вверх, целясь в его собственное солнечное сплетение. Он повернулся, уходя от мчащегося навстречу удара, и шагнул ближе, держа защиту вверху — он уже понял, куда двинется оружие Севатара, и два клинка зазвенели, столкнувшись.
Удар за ударом, выпад за выпадом — солнце поднималось выше, пронизывая лучами дымные вуали. Сперва звучали подбадривающие крики. Они затихли, сменились молчанием. Выпад и ответный удар, раз за разом — двое воинов двигались по спирали в центре круга, и Сигизмунду казалось, будто время и пространство исчезли, будто солнце над ними вращалось вокруг этого одного мига, будто это и был весь мир — правда и ложь, жизнь и боль, всё разом, сплетенное во встрече клинков.
Выпад, блок, зубья алебарды цепляются за лезвие меча, оставляя широкую зарубку, и размытый блеск удара, целящего подсечь ему ноги, и шаг, уводящий его назад, и меч поднимается, устремляясь в брешь, которая должна вот-вот открыться. Алебарда взмывает навстречу его удару, цепной мотор взревывает на миг, и зубья поворачивают меч, когда оружие сталкивается — и клинок прокручивается в его хватке, стряхивая отраженный удар. Снова и снова; его сердца бьются в размеренном ритме, отмеряя часы.
Один удар, одна победа... Просто и непреложно. Первая истина, которой он выучился у меча. Непреложно — если только не выйдет так, что меч не отыщет цели. Если только врагом не окажется кто-то вроде Севатара, жестокий и безразличный к идеалам, и смертоносный, и быстрый, как разряд молнии между грозовым облаком и землей. Один миг, одна ошибка — и всё будет кончено.
Они сражались в молчании. Сперва Сигизмунд думал, что Севатар станет говорить, станет бросаться словами вместе с ударами, но нет; он просто дрался, без насмешки, без вычурности — но с напором, какого Сигизмунд не ощущал никогда, сосредоточенным, но кипящим, точно волны черного океана. Он никогда не устанет, понимал Сигизмунд. Он понимал, что перед ним — противник, которому доводилось бежать, и отступать, и убивать, и сражаться на войне подобно трусу, но здесь, в кругу сомкнувшегося времени, происходило нечто иное, нечто, чего он, может быть, даже не понимал, некий спор, где говорили касания клинков. Это была воплощенная связь веков, символ всех цивилизаций и их падения, где детали не повторялись никогда, но схема вечно оставалась неизменной. Смерть и воин, рыцарь и его тень, снова и снова, звон клинков, навсегда отсекающих настоящее. И всё же это должно было окончиться — и оно окончиться одним ударом.
Почти, почти уже. Он чувствовал этот удар, точно мелькающий вдали свет, что становится виднее с каждым шагом; иная истина, чем та, которую — как он думал — имел в виду Аппий столько лет назад.
«Один удар, каждый в свой черед. Именно так мы создаем вечность — удар за ударом».
С того мига, как их клинки сцепились, он знал, что Севатар не падет быстро. И потому он бил и бил, каждый раз оттачивая остроту лезвия в своем разуме, подстраиваясь, чтобы лучше чувствовать ритм противника и его движения. Скоро он сможет нанести тот единственный удар — удар, подходящий идеально, как ключ к замку, — и тогда с этим будет покончено. Тысяча ударов ради того, чтобы создать всего один.
Солнце садилось, просвечивая красным и огненно-оранжевым сквозь редеющий дым. Еще один удар сверху, еще один поворот клинка, еще один выпад, отрезающий очередную возможность парировать...
И вот оно: брешь открылась перед ним, словно бы не он управлял оружием, наносящим удар, но лишь наблюдал, как тот обретает бытие. Он принял мечом очередной выпад, ощутил, как сила столкновения дрожью проходит по его руке, ощутил, как алебарда скользит наискось, в защитную позицию; он позволил оружию сцепиться на миг, дернуться, а затем взмахнул клинком, поворачивая его в удар сверху, который должен был врезаться в лицо Севатара.
Севатар понял, что происходит. Сигизмунд почувствовал это осознание, электрический шок понимания, вспыхнувший между ними — так ударная волна передается сквозь воду. Он знал в этот миг, что не сможет парировать, не сможет вскинуть клинок для удара. Глаза на шлеме Севатара горели алыми углями в меркнущем свете, и они замерли в разворачивающемся мгновении, которое понимали только они — кратком и вечном.
Севатар наклонил голову и ударил гребнем своего шлема прямо в лицо Сигизмунду — и меч разрубил его лицевую пластину, разбив покрашенный под череп керамит и красную линзу глаза. Сигизмунд шагнул назад, разворачивая меч в защитную позицию. Севатар отступил, стаскивая шлем с окровавленного лица. Сигизмунд чувствовал вкус железа на языке. Он чувствовал теперь тяжесть в своем теле — редкость для космодесантника; видел зарубки и выщербины на своей броне. Была ночь, и лучи нового рассвета проскальзывали между зубами окружающих гор. Город затих, пожары погасли, и дым от трупов развеялся в воздухе.
— Первая кровь за мной, — сказал Севатар, ухмыляясь, хотя его собственная кровь стекала по лицу.
— Ты нарушил правила, — возразил Ранн.
— Возможно, — Севатар пожал плечами, — но я не проиграл. — Он шагнул ближе, так, что его слова стали шепотом между ними. — В следующий раз, брат, помни: даже если люди начинают с честью, никто не заканчивает ею. — Он ухмыльнулся снова. — Поверь мне.
Сигизмунд ощутил, как безрадостный смешок слетел с его губ; затем он повернулся и зашагал прочь.