Я вчера писала письма: сидя на ступеньках лестницы, подложив под листочек сборник рассказов Эдгара По, поперек линованой бумаги.
И, может быть, это и было чисто постановочное действо - но за последние несколько лет я настолько привыкла вести себя именно так, что весь этот выпендреж превращается в неотъемлемый образ жизни...
А за окном уже четвертый час идет совершенно фантастический снег. Хлопьями. Я улыбаюсь.