Название: Новая кровь
Размер: 516 слов
Персонажи: Сангвиний, Кровавые Ангелы
Категория: джен
Рейтинг: G
Краткое содержание: некоторые размышления о том, откуда есть пошла традиция использовать кровь примарха при инициации
(Ваал, крепость-монастырь Девятого легиона)
...— Мой лорд, как я уже говорил вам — физическое состояние кандидатов заставляет сомневаться в удачном исходе имплантации геносемени...
— А я говорил и повторю, что не знаю никого, кто был бы более достоин, — отрезал примарх. — Они... они живы?
— Пока что — да.
Сангвинию не нравилось, как звучит это "пока что". Очень не нравилось.
Старший апотекарий продолжал:
— Вы ведь понимаете, условия на Ваале Секундус... ээ... не способствуют. Низкая гравитация, уровень радиационного заражения, степень мутаций... Возможно, нам бы стоило, как я уже предлагал, набирать рекрутов в других мирах...
Апотекарий Солас был родом с Терры. И, как и все терране, время от времени (особенно вспоминая о мутациях) косился на крылья за спиной примарха — честно пытаясь делать это незаметно, но без особого успеха. Они никак не могли привыкнуть. Никто из них. Хотя, казалось бы, уже больше года прошло с тех пор, как обретенный примарх принял командование легионом...
— Может, мне стоило бы с самого начала выбрать планету поблагополучней? — не выдержал Сангвиний. — Нет. Ваал Секундус — мой мир. И племя Истинной крови — мой народ. Я обещал, что приведу их к звездам. И я выполню это обещание. Все ясно?
— Да, милорд.
Он прошелся вдоль ряда саркофагов. Индикаторы на контрольных панелях зловеще мерцали желтым и красным. Что происходило там, внутри, каким изменениям подвергались тела... Об этом не хотелось даже думать.
Он знал каждого из них; лично выбирал, кто из его народа получит честь первыми встать в ряды его генетических сыновей. Пятнадцать человек, все — добровольцы... Мальчишки. Пусть даже на Ваале человек считался взрослым, как только обучался держать оружие и выживать в пустошах — но все равно: мальчишки. Самому старшему из них, Ралдорону — пятнадцать лет. Его сводному брату — тринадцать. Все они выросли на его глазах. Все они — уже его сыновья...
А теперь он убивает их. Он и никто другой. "Ты обещал им свет и славу. Но все, что можешь им дать — это медленную, мучительную смерть". Может, он и вправду проклятый? Порченый?
"Если завтра из саркофагов извлекут пятнадцать изуродованных трупов — ты сможешь смотреть в лицо их матерям?"
От безнадежности темнело в глазах.
Должно же быть хоть что-то. Выход. Способ. Что угодно. Он бы обратился к высшим силам, предлагая любую жертву — но, увы, он точно знал, что никаких высших сил не существует.
"Что не отменяет ценности жертвы, — негромко напомнил внутренний голос. — Кровь — это жизнь, помнишь?"
Кровь. Да. Огонь гасят огнем. Если его собственная ДНК убивает их — то, может быть, она же поможет их телам пережить трансформацию... Никаких гарантий, что это сработает — никаких оснований, только интуиция. Но интуиция еще никогда не подводила его.
...— Похоже, вы заложили новую традицию, милорд.
Сангвиний смотрел, как кровь из его вены перетекает в прозрачные сосуды — чтобы быть сохраненной для следующих новобранцев, если к тому времени примарха не окажется на Ваале. Из пятнадцати, заключенных сейчас в саркофагах, живы были все — и теперь не оставалось сомнений, что их трансформация завершится успешно.
— Традицию? Возможно. Но я надеюсь, что мы найдем другой способ. Более... надежный.
— Что может быть надежней, чем кровь? — пожал плечами апотекарий. — Вам ли не знать.
Сангвиний промолчал. Он знал, конечно же. Знал, что его кровь будет даром и проклятием его сыновей — отныне и навсегда. Но такова судьба, и даже примарх не в силах с ней спорить.