Снились истребители. Серебристые, острые и тонкие, похожие на иглы, они танцевали в синем летнем небе. А я стоял внизу и смотрел. Рядом стоял старый седой полковник, похожий чем-то на Бьюкока, и говорил "еще вернешься туда..."
Я ж ни разу не пилот. Ну вот с чего это?